Lo poco de este Abril, fugandose de mi, el agua de la lluvia oxida
el sol de mi país. Tratando de oprimir mi roto porvenir;
el cuento del destino no lo puedo reescribir.
Tratandose de vos,
tratandose de mi,
tratandose de noches enteras sin dormir.
Los años que perdí, pasaron sin pesar,
los chicos de mi barrio leen libros para atrás.
Persigo una verdad escrita en un papel
de un sueño amenazado como el cielo de Babel.
Tratandose de vos,
tratandose de mi,
tratandose de historias de enanos de jardín.
Mi punto de partida, los años de mi vida,
puse "te extraño tanto" en el diario del espanto,
cuando mis horas queman lloran las marecanas,
penas arrabaleras, petalos de flores de alelí.
Prendido a este congojo pasé mis años locos
y un triste desencanto soñaba pianos blancos
de noche en las veredas las mas cambalacheras dejaban
comedidas algo de sus vidas para mi.